Mùa Hạ Năm Mười Bảy

Sau buổi tối mất điện hôm trước, mối quan hệ giữa Trương Quế Nguyên và Trương Hàm Thụy không còn giống trước nữa.

Không phải xa hơn.

Mà là… gần đến mức cả hai đều phải cẩn thận từng chút.

—

Sáng sớm, Hàm Thụy đến lớp đã thấy bàn mình có một hộp sữa nóng.

Không có giấy note.

Nhưng cậu không cần nhìn cũng biết là ai.

Cậu quay xuống cuối lớp.

Quế Nguyên đang gục đầu ngủ.

Nhưng lần này, môi cậu ấy hơi cong.

Như đang cười.

—

“Cậu không cần mua nữa đâu.”

Giờ ra chơi, Hàm Thụy quay sang nói nhỏ.

Quế Nguyên ngẩng lên:

“Không thích?”

“Không phải…”

“Vậy là thích.”

“…Tớ không có ý đó.”

Quế Nguyên nhìn cậu vài giây.

Rồi khẽ nói:

“Vậy coi như tớ thích làm.”

Hàm Thụy im lặng.

Không phản bác được.

—

Buổi chiều, lớp học thêm Toán.

Hàm Thụy làm sai một câu, đang cau mày thì bút bị gõ nhẹ.

“Đổi cách nghĩ.”

“Cậu biết tớ sai ở đâu à?”

“Biết.”

“Sao giỏi vậy…”

Quế Nguyên chống cằm:

“Vì tớ nhìn cậu làm bài.”

“…?”

“Cậu hay sai chỗ đó.”

Hàm Thụy khựng lại.

“Cậu nhìn tớ làm bài lúc nào?”

“Lúc cậu không để ý.”

“…Biến thái à?”

Quế Nguyên bật cười:

“Ừ.”

“…”

Nhưng nụ cười ấy lại rất dịu.

—

Tan học, trời mưa nhẹ.

Hai người đi dưới hành lang dài.

Không ai nói nhiều.

Cho đến khi Hàm Thụy bỗng dừng lại.

“Quế Nguyên.”

“Hửm?”

“…Cậu thật sự thích tớ à?”

Câu hỏi lần này không trốn nữa.

Không né nữa.

Không đùa nữa.

Quế Nguyên cũng dừng lại.

Gió thổi qua mái tóc cậu.

Rất lâu sau, cậu mới trả lời:

“Ừ.”

Chỉ một chữ.

Nhưng rõ ràng đến mức không còn đường lùi.

Hàm Thụy đứng im.

Tim đập rất mạnh.

Rất lâu.

Rồi cậu khẽ nói:

“…Tớ biết rồi.”

Không phải từ chối.

Không phải đồng ý.

Chỉ là một câu nói mở ra tất cả.

Quế Nguyên nhìn cậu.

Ánh mắt lần này không giấu nữa.

Không kiềm nữa.

Chỉ còn một điều duy nhất:

“Vậy tớ có thể… tiến thêm một bước không?”

Hàm Thụy không trả lời.

Nhưng lần đầu tiên—

cậu không lùi lại.