Tin nhắn cuối cùng lúc 2 giờ 17

Sau tang lễ của Tống Vãn Tinh, Hứa Chi Ngôn biến mất khỏi trường học gần một tháng.

Không ai liên lạc được với cậu.

Cũng không ai biết cậu đang sống thế nào.

—

Cho đến một ngày đầu đông, cậu quay lại lớp học.

Vẫn là đồng phục trắng sạch sẽ.

Vẫn là dáng vẻ lạnh lùng quen thuộc.

Chỉ là—

ánh mắt cậu đã hoàn toàn khác rồi.

Giống như tất cả ánh sáng trong người ấy đều đã bị lấy mất.

—

Chỗ ngồi cạnh cửa sổ vẫn còn nguyên.

Chiếc bàn của Vãn Tinh không ai dám động vào.

Trong ngăn bàn vẫn còn vài viên kẹo bạc hà cô chưa ăn hết.

Và một cuốn sổ nhỏ.

—

Chi Ngôn ngồi xuống cạnh chiếc bàn trống ấy rất lâu.

Rồi lặng lẽ mở cuốn sổ ra.

Trang đầu tiên là nét chữ quen thuộc của cô:

“Nếu một ngày tớ không còn nữa…”

“thì chiếc bàn này giao lại cho cậu nhé.”

—

Ngón tay cậu run lên rất nhẹ.

Cổ họng đau đến nghẹn lại.

—

Cậu lật sang trang tiếp theo.

Ở đó dán đầy ảnh film.

Là những bức ảnh cô từng chụp suốt khoảng thời gian họ ở bên nhau.

Có ảnh cậu ngủ gục trên bàn học.

Có ảnh bóng lưng cậu đứng dưới trời mưa.

Có cả ảnh chụp lén lúc cậu nhìn cô cười.

—

Ở góc mỗi tấm ảnh đều có một dòng chữ nhỏ.

“Hứa Chi Ngôn hôm nay lại không chịu cười.”

“Người mình thích đẹp trai thật.”

“Hôm nay cậu ấy đã chủ động nắm tay mình.”

—

Nước mắt cuối cùng rơi xuống trang giấy.

Chi Ngôn cúi đầu ôm chặt cuốn sổ vào lòng.

Khóc đến mức vai run lên không ngừng.

—

Đêm hôm đó, cậu lần đầu tiên mở lại app radio kể từ ngày cô mất.

Tài khoản “Mùa Đông Không Trở Lại” vẫn nằm ở đó.

Ảnh đại diện màu xám.

Offline vĩnh viễn.

—

Chi Ngôn ngồi bên cửa sổ suốt đêm.

Rồi chậm rãi gửi một tin nhắn.

Dù biết sẽ chẳng bao giờ có người trả lời nữa.

—

“Hôm nay Thượng Hải có tuyết rồi.”

“Tớ nhớ cậu.”

—

Tin nhắn hiển thị:

“Đã gửi.”

Nhưng mãi mãi không còn dòng chữ “đang nhập…” xuất hiện nữa.

—

Ngoài cửa sổ, tuyết rơi phủ trắng thành phố.

Còn Hứa Chi Ngôn cuối cùng cũng hiểu—

trên thế giới này có một kiểu đau lòng gọi là:

người mình yêu mãi mãi dừng lại ở tuổi 17,

còn mình phải tiếp tục sống.